3 libros que un párvulo escritor debería leer para ser desquiciado

Hola queridos lectores de las tetlanilistlis de Xolotl:
Les habla el Dios-perro-supremo del Inframundo: Yo (Jajajaja :D )
Quiero compartirles que ahora soy escritor publicado. Entré al juego descarado del mainstream literario y publiqué 15 poemas en un librito (casi folleto-mal-pegado-y-mal-impreso) junto a mi padre: Poemas de padre e hijo.
Espero que esto no les haga odiarme, o tirarselas de los iconoclastas :) Me pueden sudar la verga si lo hacen.
Vamos al grano. He leìdo mucho ùltimamente y he rozado con mi ser esquizoide. Prueba de esto, es la diferente forma en la que mi escritura ha evolucionado. La cosa es que está es mi selección de tres libros que todo párvulo escritor (pseudo-poeta, narrador, iconoclasta, lector empedernido wanna be, snoob, bohemio, blablabla), debería leer antes de cumplir los 20 año.
-¿Por qué?
-¡Porque me ronca el culo!:)
Caigamos en la lista puej:

• El Túnel - Ernesto Sábato. La obsesión, la parafernalia psicológica, el perfil criminal de un asesino testimoniando su delito. Juan Pablo Castel es el pintor que hay en Sábato, todas sus crisis, demonios y descachimbe mental en un monólogo abrazador. El snoob y los celos. Lectura obligada para la construcción de un personaje, de una voz literaria y su psicología total.
• Final de los Juegos - Julio Cortázar. 18 cuentos. 3 nìveles de dificultad. Màs de 20 voces en diferentes lugares, puntos, tramas, especies. Usos del tiempo y el espacio de maneras singulares. Narraciones densas y profundamente penetradoras, capaces de hacerte portar un arma, y que esta se dispare hacia tu pecho sin darte cuenta. Uno es victima y victimario.
• Los detectives salvajes - Roberto Bolaño. La bohemia y la vida de Garcìa Madero. Un libro donde en algun momento te vas a sentir identificado como escritor. Un muchacho joven inmerso en las drogas, en el sexo, en un mundo (como lo es) lleno de sexo y drogas. Altamente recomendado.
  

El folcklore nicaragüense hoy en dia

El nicaragüense es mestizo, hay en nuestro territorio, en nuestros dos litorales y en el centro, una heterogeneidad étnica, tanto por la vertiente indígena como por la española y por la caribeña, en la que convergen náhuatl, chorotegas, y hasta mayas y tlaxcaltecas, misquitos, macrochipchas, andaluces y castellanos, es decir, árabes, asiáticos, afrodescendientes, etc. Se dice que somos extrovertidos, muy hospitalarios, nobles de corazón, provincianos pero tendientes a irnos por el mundo. Nicaraguenses aparecen en muchas ciudades, aún en las más inesperadas. Bromistas, capaces de reírnos de nosotros mismos y de nuestras desgracias –con las famosas burlas de doble sentido, que tanto gustamos hacer--.

Nos acusan de fogosos, como decimos nosotros “encachimbados”, pleitas, volcánicos, pero sobre hay mucha ingenuidad y maleabilidad en sus costumbres. Qué cosas valiosas hemos deformado, olvidado y perdido imitar o importar modas y valores de otras culturas, del norte de América, o sea, los Estados Unidos y del Sur de América. Unos disfrazados del Gueguense y del Torohuaco usan indumentarias marca “Madre in USA” y zapatos tenis. Los chinegros de Nindirí ya no bailan sus danzas guerreras al son de pito y tambor, sino al son de los chicheros. La Navidad posee en Nicaragua su propia música y su propia comida y costumbres, no obstante, los villancicos y las cuñas de radio y televisión son melodías extranjeras. Los jingles que importan de otras culturas a nuestro ambiente. En Cuaresma están canjeando los carnavales propios del Brasil, Panamá o Veracruz, por nuestros desfiles, procesiones, representaciones votivas, es decir, religiosas mestizas. Nuestros bailes ya no son los que eran, tal vez porque los organizadores, no saben la verdadera significación y no hay investigaciones antropológicas. Actúan como colonizados, creen y prefieren la expresión, modos y modas del extranjero, del colonizador a lo nuestro. O bien, porque no estiman el folklore como nuestra cultura popular y lo venden por “la pluma y la lentejuela” y con “el bombo y el platillo” turístico..

Todo en exceso es nocivo para la salud.

Ahora existen un fenómeno con los grupos de bailes, que resulta ridículo e ilustrativo del colonizado. Todas las agrupaciones de danza se llaman: Ballet Folclórico. ¿Ballet Folclórico? El ballet nació en Francia en el siglo XVI, como puede ser algo nuestro, algo que no se origino aquí.
El folklore en las fiestas patronales, cada año se va deformando sino es que ha perdido su verdadero contenido religioso, gestual y rítmico.. Por ejemplo, el rito indígena y español, de bailarle al santo patrón de la ciudad de Masaya, aún la borrachera y las comilonas, profundamente religiosas, pagando las promesas de salud, o de dinero, perdieron el fervor y la solemnidad que algún día tuvieron originadas en nuestros ancestros. La “chicha” de maíz y todos sus derivados ya no es bebida sagrada, ahora se toma por vicio, por alegrarse o para desinhibirse y trasgredir las estructuras sociales y morales o tradicionalñes con las que vive diario.

Los “agüizotes”, del inmensamente náhuatl ahuiltxolotl, las raíces ahuilt que significa espectro, y xolot –No confundir con Xólotl, dios náhuatl con forma de perro, - que es referente al agua; eran una burla de la muerte, reírnos de ella y con ella, bailar porque eso hacemos los vivos y bailar en el cementerio y en las calles de la ciudad, vestidos de espantos, mocuanas, lloronas, ceguas y aparecidos. Digo eran, porque ahora difícilmente se sabe que es agüizote y que no, con la globalización, el “americanismo” ha calado tanto en el pensamiento de nuestra gente que no tiene ni educación ni cultura “aparentemente” (que triste es decir esto, lo admito) que ahora el agüizote significa “el Halloween de nosotros” como le escuche decir a una persona en una entrevista televisada. Estaba de acuerdo con la campaña de “¡Digamos “¡NO!” al Halloween!”, no por el argumento cristiano (que es un poco exagerado a mi parecer, soy hijo de mi tiempo, y he visto tantas cosas catalogadas de “satánicas” que me importa muy poco dicha fundamentación) sino por el trastoque cultural que hay en el fondo y la apariencia. ¿Estamos prefiriendo una costumbre gringa de origen celta que el medo a la muerte, el terrón al Mictlán de nuestras etnias mesoamericanas? Sí es así, que podemos exigir culturalmente de nuestra gente entonces.

El Torovenado de malinche, rural, y de imitación, URBANO, se ha convertido en Masaya en un carnaval de casas comerciales y en un desfile de homosexuales, desnaturalizándolo y adulterando su esencia. Aclaro: NO TENGO NADA EN CONTRA DE LA HOMOSEXUALIDAD COMO OPCION SEXUAL. Sin embargo, vemos que la desinhibición casi total de dichas personas en estas fiestas, no es más que exhibicionismo, incluso, auto escarnio, auto burla. Las aprovechan para lucirse; pero el Torovenado no es para ello. Ahora en muchos puntos de occidente se celebran el orgullo gay, lésbico, etc., con sus carrozas y desfiles.

El día de muertos ya no es aquel día especial para recordar y visitar en familia “a aquellos que se nos han ido” diría mi abuela Ermida. En lo personal, me entristecí ese día. El Cementerio Central de Managua era más un mercado, que cementerio. Eran las 6 de la mañana y ya la gente transitaba dentro y fuera dicha necrópolis. Había vendedores, policías, carretones, caballos, bicicletas, carros, camionetas, gente, más gente, mucha gente. Los puestos de flores son para mí los únicos tolerados, con tanta variedad en colores, olores y tamaño, aunque ya las flores podridas y marchitas exhalan un tufo desagradable. Antes, la gente se iba a comer y a pasar tiempo con sus muertos, ahora muy pocos vamos, por que se nos olvidan donde quedan las tumbas, y con ellas la gente que está ahí.

Lástima que las estructuras sociales clasistas, la pobreza, la ignorancia, la desinformación, los malos entendidos de las generaciones emergentes nos conduzcan a que olvidemos ser nicaragüense, a que perdamos nuestra identidad, nuestra singular manera de ser, creer, comer, actuar, vivir. “De lo único que Nicaragua puede jactarse es de su cultura” dijo mi padre y si perdemos la cultura, ya no seremos nadie ni nada.

Canción al orilla de la tumba de Arlen Siu Bermudez

A 35 años de tu muerte visité tu bóveda,
Aunque este no fue tu lecho de muerte sino la montaña, El Sauce.

Tranquila

Tus huesos volvieron a la tierra,
la tierra por la que moriste.
Y ahora que sos tierra estas en el ciclo natural de todo

De la tierra sale fruto (El fruto es comida, el ser humano come, muere y vuelve a la tierra)
De la tierra sale el árbol (Del árbol sale madera con la que se hacen guitarras, violines, pitos)
De la tierra sale el lodo, la arcilla (con la que se modelan tinajitas, aquellas a las que cantaste)


De la tierra sale vida y en la vida nunca se acaba.


Noviembre, 2010.

La muerte del Teyte

Tanta sequía nos ha hecho perder las cosechas del maíz en todo

Nicaraocalli.

Es el día 20 del inicio del haab,

el xihuilt,

cerca del tercer sol.

Y según los güegües,
la sequía seguirá si no hay un sacrificio majestuoso.
Xolotl,
dios, perro,
jefe del inframundo que es el xibalba,
reino del agua,
el lago...

El gran lago carcelero de Ometepelt,
nos ha castigado por no inmolar un xulo como era debido.

Soy Nicarao,
teyte de uno de los siete reinos.
Estoy desesperado por el hambre y la frustración de mi pueblo,
he hablado con los sabios ancianos
y me han contado que entre tantos sueños reveladas,
soñaron que somos la única tribu del Chicomoztoc
que sufre el enojo del dios perro.

Esta noche los güegües proclamaron su dictamen,
al amanecer de hoy seré sacrificado en el orchilobo del alt,

del agua,

de Xolotl.

Mi sangre alimentara a mi pueblo,
el pueblo de Nicaragua,
mi corazón será entregado a Xolotl,
en la manera más honorable según nuestros ancianos.
El puñal de verde obsidiana,
abrirá mi pecho hasta dejarme sin vida.

Y entre la danza y el trago de chicha fermentada
con las últimas mazorcas de maíz que tenemos,
entregaré la cuerina de venado de

Neck Nome
(Valle de los Guerreros)

que cubrió mi cuerpo en las todas las victorias contra los chorotegas,
matagalpas
y maribios,
a mi hijo Nicaragua,
y con ella será nombrado teyte de Nicaraocalli
y pasara a ser Nicarao,
al igual que yo.

Tan rápido ha llegado el momento,
el quetzalcoalt no ha vuelto.
Y desde la cima del orchilobo,
Ochomogo al norte,
al este el gran lago,
al oeste las barrancas del mar y al sur el gran bosque,
estoy en el mejor lugar donde morir.
Entonces, el sacerdote salió del templo de los caracoles,
me postré ante él
y el puñal de obsidiana se empuñó en mi pecho.

Todos llevamos un escritor dentro

“Todos llevamos un escritor dentro”, es decir: que todos tenemos intelecto. Un intelecto que nos apremia como seres pensantes y sociales, pero sobre todo, creadores. Entre nuestras necesidades no naturales, se encuentra el comunicar y expresar opiniones, críticas, denuncias, proyectos y soluciones a lo largo de las épocas y contextos.
Imaginarse un mundo donde nadie tomase la tarea de escribir (y por ende, postergar en la historia) es agobiante. Todos los conocimientos (ciencias, artes, matemáticas, teorías, tratados, etc.) serían el derroche de tiempo y saliva, de unos viejos sabios en una sociedad joven, retrograda, indiferente y meta ignorante.
Sí Cortázar hubiese preferido contar “Rayuela” a algunos niños, en vez de publicarlo, nunca hubiera logrado la influencia en el Boom literario de Latinoamérica en el siglo XX. ¿Qué sería del surrealismo sin él?
O en el caso de que Miguel de Cervantes haya dicho la verdad, y no fuese él, el escritor del Quijote de la Mancha. ¿Quién tuviese la dicha de haber recuperado dichos papeles, si nunca pudieron ser escritos? Suponer que nadie de nosotros habría entonces leído con tanta picardía tal odisea (incluyendo al mismísimo Rubén Darío) sería desastroso para la memoria popular e histórica de la humanidad.
El conocimiento camina de generación en generación de manera fidedigna por la vía escrita. Nunca habrá otra expresión del ser humano que alcanzara a la escritura. Entonces, que tire la primera piedra el que este libre de haber en su vida tenido que ver con las letras.

El silencio de los mimos

Entre tantas mímicas,

Imitaciones,

Burlas,

Y silencio;

Un teatro callejero se desarrolla.

El calla, pero no otorga.

El siente, pero no crítica.

El sufre, pero no grita, ni siquiera habla.

El silencio de los mimos

Es el éxtasis de su audiencia.

Su creatividad en tiempo

Presente perfecto

(Ó sea, pura improvisación),

Donde todos somos actores pasivos

de su público ambiente.

(Y aquella caja imaginaria

Que limita nuestro espacio,

Físico, mental y político,

Nicaragua, el país

De poetas,

Mimos,

"Lagos y volcanes")

Pequeña Carta A Agusto Sandino

General:
A sus 17 años, Ud. vio el cadáver de Benjamín Zeledón,
Arrastrado por los marines que lo fueron a botar a Catarina.

Hace 18 años todos los 4 de octubre visitamos su tumba,
Excluida del cementerio,
Mi bisabuelo, Don Francisco Castillo,
Lloraba cuando le contaba el episodio de la muerte de Zeledón a mi papá.

Hubo un marine o un soldado conservador que levantó la mano para fusilarlo,
Igual a Ud. lo fusilaron, preso de guerra
El capitán Delgadillo con las 15 armas calibre .45,
Sin asco, dio la orden levantando la mano, le dispararon…
Conozco la tumba de Zeledón, pero no la suya. ¿Dónde lo habrán enterrado?
Yo ¿qué puedo decirle, General?
Qué triste y qué orgullo pronunciar su nombre en Nicaragua
Usted dijo: “Y si morimos, otros nos seguirán”, y también los han fusilado.

Han arrastrado sus cuerpos, los han sepultado y después desenterrado,
Los han dejado ir al cráter del volcán Santiago…
Han sido pasto de los zopilotes…
Déjeme decirle que le siguieron... Y le seguimos…
Los que pensamos que usted es un astro surcando el cielo oscuro de nuestra patria…

Managua, 22 de agosto de 2010

Ernesto Rogelio Laureano Valle Moreno

Mis Martires

Mis mártires que no son míos

Porque no luche al lado de ellos, no viví su duelo en aquella época

No morí ni siquiera por que no había nacido, mas bien sólo me tocó leer

Y escuchar lo que mis papas me cuentan...

Mi papa un estudiante de poesía en México de los 70,

Que además de estudiar, traficaba armas para aquellos chateles

Que decididos decían:

"Yo lucho por la libertad del país... Para algo nací, para morir!"

Mi mama, una estudiante de psicolgía de aquella UNAN

Que tenía sus movimientos estudiantiles dignos de recordar

Por su férreo ataque a la dictadura.

son mis ídolos,

muy fuera de aquellas figuras que actualmente cantan

o hacen algun baile...

o cantan y bailan,

y que nos alienan la cabeza con mensajes color rojo,

sonidos danzables y uno que otro mensaje subliminal...

que nos obliga a pegar un "trip" allá en la estratosfera (Notesé que no lleva acento para hacerla mas "tripeante")

con un poquito de tetrahidrocabinnol, ya sea fumado

en queque o en té...

Pero hoy... Dónde están en mi generación mis mártires?

¿Dónde estás Augusto Nicolás Calderón Sandino?

¿Dónde estás Benjamín Zeledón?

¿Dónde estás Rigoberto López Pérez?

¿Dónde estás Carlos Fonseca Amador?

¿Dónde estás Leonel Rugama?

¿Dónde estás Silvio Mayorga?

¿Dónde estás Arlen Siu?

¿Dónde estás Germán Pomares?

¿Dónde estás Camilo Ortega?

¿Dónde estás Rigoberto Cruz?

¿Dónde estás Francisco Moreno?

¿Dónde estás Oscar Rosales?

¿Dónde estás Israel Lewites?

¿Dónde estás Gaspar García Laviana?

¿Dónde estás Jacinto Hernández?

¿Dónde estás Angelina Díaz?

¿Dónde estás Pedro Joaquín Chamorro?

¿Dónde estás Oscar Turcios?

¿Dónde estás José Benito Escobar?

¿Dónde estás Freddy Silva Blandón?

¿Dónde estás Mauricio León Carranza?

¿Dónde estás Francisco Buitrago?

¿Dónde estás Ricardo Avilés?

¿Dónde estás Edgard Munguía?

¿Dónde estás Eduardo Contreras?

¿Dónde estás Pedro Arauz?

¿Dónde estás William Díaz?

¿Dónde estás Faustino Ruiz?

¿Dónde estás Santos López?

¿Dónde estás Luis Alfonso Velázquez?

¿Dónde estás Fanor Chevez?

¿Dónde estás Mario Estrada?

¿Dónde estás Hugo Arévalo?

¿Dónde estás Juan Espinoza?

¿Dónde estás Leonidas Espinoza?

¿Dónde estás Julia Herrera de Pomares?

¿Dónde estás Mercedes Reyes?

Y la lista sigue...

Y así como invocaba el quinto de mi lista interminable de mártires..

"A todos los santos"...

Mis mártires!

Yo los recuerdo..

Y les lloró...

Por no haberles conocido.



Nota:
La foto es mía también.

No soy Mujer

Dedicado a:
Karina, por haber nombrado el tema que crearía este poema

- ¿Y qué te pasa? ¿Por qué me pegas?
- Te pego porque te quiero...
(Tomado de todas esas anécdotas, de maridos bolos o no tan bolos, que abusan de su mujer
Y quedan libres... Claro! Sólo en Nicaragua)

¡Te pego porque te quiero!
¿Te pego porque te quiero?
¡Ah!.. Te pego porque te quiero,
¡Claro!... Cómo no entendí antes…
El golpear a una mujer es el acto masculino por excelencia…
Pero mírale sus ojos, sus brazos,
Mírale el "vergazo" que le acabas de pegar
¿No te duele?
No nos basta como hombre, conocer historias de mujeres apedreadas,
Flageladas… Tenemos que castigarlas nosotros?
¿Y esa herida?
Es otra cicatriz de parto de tu mama...
La misma que te pario!
No te duele?
A mi sí.
Y no soy mujer.
No soy mujer.


Ernesto Valle Moreno
Febrero – Agosto del 2010

A C$2.50

A C$2.50
Un helado en la venta
Que queda a 3 casas de aquí
Si es que todavía lo venden.
pero con la inflación actual
La crisis económica
Creo que ya no hay.
A C$2,50.
5 chicles Tumix.
De esos que no saben mal
Pero el sabor a menta te “quema” la boca
De esos.
A C$2.50
Un viaje a donde
No muchos clase alta
O "nalgas rosadas"
Como diría el gobierno
Se atreven a ir.
Son las 3:47pm
En la parada de la UCA
Y leo: 101,107,111, 120
102, 165... Y la 110?
La legendaria 110
Que cruza Managua de norte a Sur
17 minutos después llego a mi parada
Un bus largo rojo con un rotulo como de madera
110
Con mis 4 monedas lo aborde
(2 "deapeso" y 2 de a 25 centavos)
Y tras unas 5 paradas llegue a mi casa
A C$2.50
Nunca van a llegar
Las suplicas que un niño
Te va a hacer en las calles
A C$2.50
Te vendo mi alma Nicaragua
Aunque tal vez valga más
O aunque tal vez valga menos
No importa
Los de UNEN con un batazo lo aprovecharan,
Los del 6% que queremos estudiar lo aprovechamos,
Los que están en la esquina, en el desempleo, los que no hablan,
Los que escuchan, los que miran, se callan y "cuchichean" después,
Ellos!
Ellos están en la calle, sin mochila, "desturcados"
Y con mis C$2.50
Que no son nada para nadie´
Pero son un recuerdo para mí.
Algo tan Tangible pero a la vez Intangible
Como mis C$2.50.

Ars Poética

I

Sin ánimos de compararme con alguna de las grandes mentes que han hecho de este titulo

uno de los más grandiosos poemas que existen

realzo por lo único que quiero ser recordado.

Que era yo de "esos" maes raros,

que le interesaba más la política que el fútbol,

y que a pesar de lo bonito que fue el partido de Alemania y Argentina en este mundial (Sudáfrica 2010)

me interesa más que en Nicaragua la pobreza extrema es una temática fría que a cualquier interesado

le duele y le duele "en puta".

Mi papá me dijo que no solo escribiera de los contextos sociales

pero a mi... solo eso me interesa.

La poesía dedicada al amor...

cuando el amor es casi inexistente..

es hipócrita e imperdonable.

La poesía aquí en Nicaragua,

en eventual gestión de una posible dictadura

(a menos de que me equivoqué... lo que sería mejor para Nicaragua)

debe ser social.

II

Para escribir...

hay que leer.

No me ha importado contar los versos.

no porque no quiera sino por que

Ya no estamos en la edad media para escribir cuartetos,

o "ocho reales", contar silabas, y escribir alejandrinos..

III

Móntate en un bus y viví!

Metete en una manifestación y que te apedreen!

Lo que se vive es bueno

porque es tu conciencia y nada más.

Al fin y al cabo... No podes escribir algo que no vivís.

Pero… conoces la sensación de que te apunten con un arma?

De que te asalten?

De que digas… Alacienputa!

Nicaragua...Ni modo es mi país!

Ising Kisi

Este cuento, esta dedicado a todos los indígenas sumus y mayagnas de mi país.

Ising, era la muchacha más bonita de Las Minas. Morenita, de ojos claros muy brillantes, pelo negro, realmente bella, que de tanta belleza ya nadie se acordaba que su hermano Nataniel, fuera el mayor expendedor de narcótico de la comunidad, quien fue expulsado a Honduras.

Cuando Ising cumplió 19 años, el 20 de octubre, sus padres le presentaron a Papang, un afamado dipsómano y violento machista, que era hijo del jefe de la comunidad Mayagna, con quien sus padres ya habían arreglado un matrimonio para esa fecha.
Tras los consejos de su mejor amiga Dikutna, Ising decidió escaparse de ese matrimonio, emprendiendo un viaje hacia Managua, utilizó para su travesía 2 camionetas y 8 buses en total. Casi todos sus ahorros, que eran pocos, los invirtió en el viaje, ella prefería irse de su casa y de su comunidad que casarse con un hombre que la pudiera maltratar y no la dejase vivir en paz.
En la capital, ella no tenía familia ni amistades. Y para sustentarse, no le quedó otra alternativa que trabajar de doméstica, en una casa de una familia pudiente en Altamira. Luego de unas cuantas semanas, Ising recibió una llamada inesperada:

-¿Aló? ¿Familia Cortez? – Preguntó una voz fuerte con aquel acento catracho imperdible.
-Si... ¿Con quién desea hablar? – Dijo Ising, quien no disimulaba su acento indígena.
-¿Ising? Ising… soy Nathaniel – dijo la fuerte voz - Me dijeron que te escapaste, y Dikutna me dio este número para localizarte.

¿Cómo estás? ¿Necesitas ayuda? ¿Por qué no te venís aquí? A mí no me hace falta nada... Tienes que venirte.
-Bueno… ¿Qué hago? – Preguntó Ising ignorando la aventura a la que se metía-
-Ya hablé con un amigo, se llama Carlos Pérez, mañana te llega a ver, seguí sus instrucciones y no va a pasar nada- terminó Nathaniel, y su llamada concluyó.

Como se había acordado, al día siguiente Carlos llegó a buscar a Ising, quien oyó lo que su visitante tenía que instruirle. Ising no sabía que eran las “popas”, una palabra que Carlos dijo reiteradas veces refiriéndose a un tal “cruce”, combinándolas con frases como “Vas sobre sí te las tragas” y “Solo tienes que llevarlas al otro lado”.

En una camioneta roja, vieja, como de inicios de los 90s, Ising y Carlos, salieron hacia Las Manos, punto fronterizo donde hace algunos meses, Manuel Zelaya tocó suelo hondureño después del golpe de Estado. Ese era el lugar designado para aquel “cruce”. Carlos, se sacó 5 bolsitas blancas de su bolsillo, que eran como del tamaño de un meneíto.

Toma – le dijo Carlos, dándole una botella de agua y una de las bolsitas – trágatelas, y anda donde está el “pesca”, preséntale tu cedula y cruza la frontera, más adelante, está el bar “Los Catrachos”. Entra y pregunta por José y le cuentas quien eres. El te llevara donde tu hermano.
Ising hizo lo establecido, se tragó las “popas”, cruzó la frontera y se fue con José hacia San Pedro Sula, donde Nataniel la esperaba. En el trayecto, José observó el brusco cambio en la salud de Ising, se torno pálida, no se dormía porque se despertaba con dolores en el estómago y en la cabeza, hasta que pasó lo peor y aquellos ojos claros brillantes se opacaron hasta cerrarlos definitivamente.